L’HEURE QUI IL N'Y A PAS

Le silence pesait lourdement dans l’horlogerie abandonnée, juste géné par le tic-tac varié des horloges accrochées aux murs. Étienne avançait doucement entre les étagères recouvertes de poussière, optant pour tout cadran, tout engrenage figé ou en mouvement. Ici, le temps ne suivait plus une seule téléguidage. Il se fragmentait, s’

Non loin de cette forêt belle, un hameau de moussaillons prospérait sur les berges d’un fleuve pierre émeraude, dont le lit serpentait jusqu’aux confins de la mer. Chaque matin, au battre le rappel du soleil, une brume vaporeuse recouvrait les quais, imprégnant l’air d’une fraîcheur qui rappelait le passage des fées de l’aube. Les h